Niebla

Si la bronca y la ira pudieran graficarse, serían un dibujo a rayas, fuertes rayones, oscuros, sin colores. Si los gritos pudiesen ser contenidos serían guardados en una caja donde se ahoguen, con agua serían pigmento gris. Y la envidia y la mentira la taparían las pinceladas color negro, que no es color, es falta de luz. La falsedad va a ser una masa blanda, que puede aplastarse, desintegrarse, hacerse diminuta y desaparecer. Y otras cosas que se pueden transformar en arte, en luz, bello mundo.

Color otoño

Es tan intenso y profundo, que a veces se asustan y huyen. Se vuelven a perder. Quieren y pueden, se quedan en silencio, respirando. Huelen, huele su pelo, le besa la frente y después el cuello. Esta vez no escapan, se enroscan, sus brazos en aquél cuerpo, sus piernas mezcladas en el otro par de piernas, suaves. Sus besos chiquitos no logran sesear los otros labios hambrientos. Y siempre quedan marcas en la pared, solo ella deja marcas. Esta vez sí fue una guerra, con amor.